Scherzando ma non troppo

Dilluns, 30 de gener de 2006

El patio de mi casa (I)

Después de la escuela, la tarde era deliciosamente larguísima, no como ahora que a los pobres niñatos les hacen tragar por un embudo un salchichón relleno hasta rebentar de especies varias; inglés, informática, fútbol, música, ballet y carne para los sesos , es decir, infinidad de deberes.

Su madre escuchaba normalmente dos peticiones o más bien dos resoluciones infantiles: " me voy al patio" o " bajo a la calle".
La primera era sinónimo de juego individual y la segunda de juego colectivo.
Es mi intención hablar de las dos modalidades lúdicas que marcaron un poco su manera de ser de entonces. Sería la cosa que va desligada de los genes, aquello que le llaman "entorno".
Para no atiborrar al lector ya de entrada, propongo una pequeña dosis inicial de juego individual.
...

"El patio de mi casa...es particular". Me quedo con el inicio de la cancioncilla (de lo que se cantaba después ... mejor que no salga, pues estaríamos discutiendo un rato).
Pues sí. "El patio de su casa era particular" y especial, para una niña de siete añitos. No era su casa sinó de los abuelos, pero era "el patio".

...

Al pisar la arena de granito desmenuzado el telón se levantaba. Parecía un teatro griego y los espectadores eran ni más ni menos que ojos encastados a los vidrios multiformes. Ventanas de las "partes femeninas de las casas" (eso lo oí decir una vez por una cartógrafa y vendría a ser la parte trasera del edificio..ahí que cada uno saque sus conclusiones...).
Según sus intenciones, los ojos que la miraban se tri o quadruplicaban (resultado de la mezcla entre el factor psicológico y el grado de imaginación presente en su pequeña mente).

Pisando sigilosamente la arena, despacio, iba susurrando su nombre "fonoll,fonoll.." y al mismo tiempo sus orejas se engrandecían para poder escuchar un crujido de hojas, un indicio de su presencia. Hasta que no la encontraba no estaba tranquila, y eso que las tortugas no vuelan.

Una hojita de lechuga y listo.

¡Cómo se parecía a la tortuga de Mafalda...! (¿Burocracia se llamaba ,verdad?) Y la niña morena de hablar argentino también tenía un cierto parecido con ella (excepto en la sopa, que le encantaba). Quizás fuera por eso que, aún sin entender ni jota, "leía" o más bien miraba en voz alta las frases recostadas en los globos que salían de Manolito, Felipe...

Después de comer, Fonoll (así se llamaba, en castellano sería "hinojo") ya temblaba mirando a la niña que la observaba agachada de cerca emitiendo unos ruidos encadenados que ella , la tortuga, (si era macho o hembra no lo supo nunca) desconocía.
Fonoll no tenía problemas de autoestima, se quería mucho a sí misma aunque fuera tan lenta en todo. Era feliz. No necesitava ningún condicionamiento de postre, ya se encontraba bien en su casta de reptil.
Parecía que la niña no la comprendía y estaba empeñada en darle una nueva identidad. La quería obligar a dejar su mundo lechuguil y arenoso para introducirla en un mundo más feliz, según la niña. Quería iniciarla en el vuelo.
Un drapo de capa y unas manos traviesas de motor a propulsión. Ya está.
Por suerte, había un punto de compasión en aquella mente infantil. Las oscilaciones contínuas arriba y abajo de la cabeza escamosa y un jadeo in crescendo hacían que las manitas descendieran al suelo.

Luego les tocaría el turno a las gallinas que hacía rato ya la observaban detrás de la alambrada con las pupilas contraídas y un "coooc" melódicamente ascendente.

Por: marina | General | Comentarios (1) | Referencias (0)